5.
Sí, las mías.
No las de un pianista virtuoso ni las de una cirujana de corazones rotos. Las mías.
…
☝️ Mis manos susurran caricias cuando quieren, cuando quieren fuerte y profundo; no solo cuando les viene en gana. Porque el amor, si es de verdad, se te escapa entre las manos inevitablemente y se te nota en las caricias escapadas aunque pretendas disimular.
✌️ Mis manos abrazan cuando necesitan calor para el alma. Abrazan tímidamente primero, como un gato que se te acurruca ronroneando. Y luego aprietan y aprietan para que no haya un resquicio de duda de que el abrazo era el antídoto necesario para la pena. O la melancolía. O el cansancio que te funde los huesos. O el dolor de cabeza que te sume en nieblas. O el ataque de amor súbito que no has podido controlar.
🤟 Mis manos envuelven. Con peli y manta si buscas sosiego. Haciendo caracolas en tu pelo si quieres soñar bonito. Regalos de ilusiones. Comidas para un pícnic de te quieros en gestos silenciosos.
👊 Mis manos, a veces, hablan a gritos. Alzan protestas. Paran golpes. Se arañan y contusionan para que la caída sea menos grave. Y luego, doloridas, rabiosas, secan lágrimas arrastrándolas de dentro afuera, lejos, más lejos, todavía más lejos, infinitamente más lejos…
👋 Ah, mis manos… No para quietas. Suben, bajan, cargan, lavan, cocinan, compran, sopesan, sostienen, escriben, buscan, acarician, peinan, masajean, se dejan caer derrengadas, siguen el renglón mientras lees, pasan páginas, a veces tiran atrás, abren, cierran, cogen, giran, retuercen, y a veces, incluso, bailan. Mecen. Mis manos saben hasta coreografiar sentimientos y acompañan tanto rabietas como broncas como relatos de intensa carga emocional… Son muy sentidas, mis manos… Porque mis manos viven, aman. Arrancan gritos, y suspiros… Respiran…
¿Eran cinco?
Bueno, es que mis manos, como las tuyas, sostienen el mundo y son infinitas.
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